Entérinons l'amour, enterrons-le. J'ai entendu dire que. Des voix, la clameur du matin, le petit jour assassin. Quand la clarté revient avec son lot d'ennuis, quand le voile de la nuit n'est plus efficace contre la palpable réalité des angoisses. Ce n'est plus un rêve, le doute n'a plus lieu d'être, il faut faire face. Ou alors, rester sous la couette, s'enfermer et refuser de bouger, se couper du monde, couteau à la main, et faire ce que la terreur de soi dicte de faire.
Trembler comme le ciel laiteux avant un orage, si seulement. Tout est trop calme, trop paisible. Le ciel se rit de moi. Même le soleil se moque et se cache, et chaque nuage a la forme de toi.
Jusque là, je ne bouge pas.
schizophasia
De la schizothymie à la schizophasie
schizophasia
De la schizothymie à la schizophasie
Samedi 17 septembre 2011 à 11:10
Vendredi 16 septembre 2011 à 19:00
Les rêves entrechoqués où elle repousse ma main, mon corps tout entier, les rêve où une autre se bouscule contre les parois verrées de mes souvenirs, clic, clac, les talons sur le bitume et la pluie au dehors, il fait chaud pourtant, où es-tu ?
La solitude du soir qui tombe, les échos chauves et grimaçants, déserte, la nuit menace et s'infiltre, où es-tu ?
Quoi de plus rassurant que le brouhaha des bistrots, les pantalons sales et les rires gras ? Ne pas pleurer au 8ème verre, ne pas s'enfuir. Pourrons-nous jouer encore à être des ombres?
Le froufrou des étoiles a-t-il jamais existé ?
La solitude du soir qui tombe, les échos chauves et grimaçants, déserte, la nuit menace et s'infiltre, où es-tu ?
Quoi de plus rassurant que le brouhaha des bistrots, les pantalons sales et les rires gras ? Ne pas pleurer au 8ème verre, ne pas s'enfuir. Pourrons-nous jouer encore à être des ombres?
Le froufrou des étoiles a-t-il jamais existé ?
Mercredi 14 septembre 2011 à 21:16
Egarés et hagards, un autre dirait "par hasard et pas rasé", à quoi bon sonner, toujours, la tempête emportera ce qu'il reste du langage.
Les débris et les vestiges, flottants vivants sur le fleuve asséché, dans la boue, non-sens, ou alors : question de point de vue.
Tester les vapeurs du soir, à défaut de trouver dans l'armoire de maman ce qu'il faut pour aviver les cellules, dans le bar de papa ce qu'il faut pour les détruire. Il s'avère que le bar appartient aux deux, depuis des années déjà, au-delà des clichés, donner sens à la réalité. Ou l'enfouir à jamais.
Interdit face au renouveau des âmes, un bout de toile, privé de ses pinceaux. Les chiens crient toujours mais je ne les entends plus, pas pour le moment.
A quoi bon faire sonner les mots ?
Les débris et les vestiges, flottants vivants sur le fleuve asséché, dans la boue, non-sens, ou alors : question de point de vue.
Tester les vapeurs du soir, à défaut de trouver dans l'armoire de maman ce qu'il faut pour aviver les cellules, dans le bar de papa ce qu'il faut pour les détruire. Il s'avère que le bar appartient aux deux, depuis des années déjà, au-delà des clichés, donner sens à la réalité. Ou l'enfouir à jamais.
Interdit face au renouveau des âmes, un bout de toile, privé de ses pinceaux. Les chiens crient toujours mais je ne les entends plus, pas pour le moment.
A quoi bon faire sonner les mots ?